新笔趣

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第1章 重生绑定系统的奇遇（第1页）

键盘的敲击声像是从很远的地方传来，又像是直接钉进她的太阳穴。林清歌的手指在回车键上悬了三秒，最终还是没力气按下。屏幕上，“第三稿”三个字在光标下闪烁，像极了她手机里那张缴费单的倒计时——6小时42分。

她记得医生说，再拖下去，手术成功率每小时降三个点。

出租屋的空调坏了三天，汗顺着鬓角滑进衣领，黏腻得像某种预兆。她想站起来，膝盖一软，整个人砸在键盘上。最后看到的画面，是缴费单截图在眼前碎成无数像素点，像被风吹散的灰烬。

心跳监测仪发出尖锐的长鸣。

——

蝉鸣。

不是电子音，是真真切切的、夏天的蝉鸣，从窗外炸开，一声接一声，吵得人脑仁疼。

林清歌猛地睁开眼，后颈冷汗涔涔。头顶是老式家属楼的斑驳天花板，墙皮剥落处画着歪歪扭扭的五线谱——她十二岁那年用铅笔画的。

她坐起身，床垫发出吱呀声。窗外是六月的黄昏，阳光斜照在对面楼的防盗网上，反射出刺眼的光斑。墙上挂历写着：2013年6月10日。

高考结束第三天。

她冲到穿衣镜前，镜子里是一张十八岁的脸。冷白皮，茶棕色眼睛，眼下有淡淡的青影，还没被后来七百多个通宵熬成永久性黑眼圈。右耳上，一枚银质音符耳钉静静挂着——母亲在她生日那天亲手戴上的，说“音符会替你说出心里的话”。

她伸手摸了摸耳钉，冰凉的金属触到耳骨的瞬间，指尖微微一颤。

——这玩意儿，本该在她死后，随骨灰一起火化。

——

医院走廊的消毒水味钻进鼻腔。她站在307病房门口，手心出汗。

推开门，病床上躺着母亲。瘦，但还没到后来插满管子的地步。呼吸微弱，监护仪滴答作响，像在倒数。

她轻手轻脚走过去，握住母亲的手。枯瘦，冰凉，静脉凸起像老树根。

母亲忽然动了动嘴唇，哼起一段旋律。

《星海幻想曲》的副歌。